Amsterdam e'una bella donna, un po'brilla. I caffe'colorano la miriade di canali e canaletti che disegnano la citta'come una perfetta ragnatela. Le case hanno frontoni fantasiosi ed enromi finestre avide di luce e prive di tende (forse che la un paese puritano non conosca il concetto di privacy?). I turisti vi si avvicinano curiosi, un po'shokkati, un po'sfrenati, chissa'perché hanno tutti l'aria un bel po' beata. Amsterdam e'cio'che resta dell' impero coloniale seicentesco, che ha lasciato tracce inimitabili nei preziosi musei di arte fiamminga. Amsterdam e' ora punta di diamante europeo del design e dell' architettura contemporanea. Amsterdam e' la mamma di New York. E'un cocktail strabiliante di culure ed etnie di tutti i mondi. Amsterdam e'tollerante e indifferente, terra di liberta'ineguagliate.
Amsterdam conserva un segreto.
Lungo il Princessgracht cé'cio'che resta di una tragedia disumana e umanissima. Emozione di una soffrenza ebraica indescrivibile, descritta con la sensibilita'e la delicatezza di una giovane di 13 anni, resa famosa da un destino atroce e beffardo, comune a quello di centinai di migliaia di persone, ora solo fantasmi, anime mai redente. Amsterdam nasconde il rifugio di otto clandestini che per 25 mesi hanno sofferto, pianto, vissuto, sperato. E salire quelle scale, attraversare quella porta mascherata da una finta libreria, entrare nella stanzetta addobbata con ritagli di giornale per rendere meno squallida la prigione, mi ha fatto rabbrividire, ricordandomi nettamente, improvvisamnete le stesse emozioni che provai leggendo a 13 anni quelle righe.
« "la gioventù in fondo è più solitaria della vecchiaia." Questa massima che, ho letto in qualche libro mi è rimasta in mente e l’ho trovata vera; è vero che qui gli adulti trovano maggiori difficoltà che i giovani? No, non è affatto vero. Gli anziani hanno un’opinione su tutto, e nella vita nono esitano più prima di agire. A noi giovani costa doppia fatica mantenere le nostre opinioni in un tempo in cui ogni idealismo è annientato e distrutto, in cui gli uomini si mostrano dal loro lato peggiore, in cui si dubita della verità, della giustizia e di Dio. Chi ancora afferma che qui nell’alloggio segreto gli adulti hanno una vita più difficile, non si rende certamente conto della gravità e del numero di problemi che ci assillano, problemi per i quali forse noi siamo troppo giovani, ma ci incalzano di continuo sino a che, dopo lungo tempo, noi crediamo di aver trovato una soluzione; ma è una soluzione che non sembra capace di resistere ai fatti, che la annullano. Ecco la difficoltà di questi tempi: gli ideali, i sogni, le splendide speranze non sono ancora sorti in noi che già sono colpiti e completamente distrutti dalla crudele realtà. È un gran miracolo che io non abbia rinunciato a tutte le mie speranze perché esse sembrano assurde e inattuabili. Le conservo ancora, nonostante tutto, perché continuo a credere nell’intima bontà dell’uomo. Mi è impossibile costruire tutto sulla base della morte, della miseria, della confusione. Vedo il mondo mutarsi lentamente in un deserto, odo sempre più forte il rombo l’avvicinarsi del rombo che ucciderà noi pure, partecipo al dolore di milioni di uomini, eppure, quando guardo il cielo, penso che tutto volgerà nuovamente al bene, che anche questa spietata durezza cesserà, che ritorneranno l’ordine, la pace e la serenità. Intanto debbo conservare intatti i miei ideali; verrà un tempo in cui forse saranno ancora attuabili.»
Anna Frank, op. cit. , 15 luglio 1944, pp 268-268.
